В один из промозглых февральских вечеров мы с другом Андрюхой плелись ко мне домой. В естественном, для нас, в особенности для него, хорошем состоянии, когда лишние полбутылочки пивка могут запросто свалить с ног.
Мне казалось, что я поддерживаю Андрюху, хотя сейчас с трудом представляю, как это я, хрупкая женщина, тащила 95-килограммового мужика. Мы прижимались друг к другу и для пущей устойчивости отставляли в стороны ноги. Я вдыхала запах Андрюхиной куртки, в котором сливались воедино ароматы машинного масла, окурков и... Такой знакомый... Бьёт в мой изысканный нос... Одеколон Шипр?
-Господи, - язык еле ворочается во рту, - где ты енту гадость взял? Ещё дед мой ею обливался. Не могу я больше, плохо мне...
-Ты чего, Натка! Мужики из сервиса подарили, к празднику:
-А ну, стой, - он прислонил меня к фонарному столбу, который был немедленно мной схвачен, - Сигаретку выкуришь, в себя придёшь.
Доставал он пачку долго. Уронил раза два. Потом искал зажигалку. Я несколько раз легонько стукнулась лбом о шершавый бетон. Здорово меня мотало...
Сигарета упрямо отказывалась закуриваться, и в конце концов выпала из непослушных пальцев. Первая мысль - поднять, глаза ищут, находят... Фу ты, лужа.
Ботинки. Аккуратно заправленные в них серые штаны. Палка. Серая куртка. Юное, почти мальчишеское, лицо. Приветливая улыбка.
-Так-так. Чем мы тут занимаемся? Документики попрошу, - рядом второй, но плечи - раза в два шире.
Всё, сейчас загребут. Обидно-то как! До дома пара шагов оставалось. Хоть бы Андрюха не вздумал буянить...
Перевожу взгляд на друга. Нет, только не это! Глаза его уже налились гневом, решил, небось, что парни до меня грязно домогаются. Собираюсь крикнуть, что милиция они, но поздно.
Схватка была короткой, толком я не успела ничего понять. Андрюха лежал мордой в луже, здоровяк лупцевал его дубинкой. Хотела вмешаться, но молодой крепко держал меня за рукав.
Я закрыла глаза. Какая всё-таки жизнь бестолковая штука... Ну зачем, скажите, я столько лет чему-то училась? Оказалась-то в конечном итоге в полном дерьме... Можно, конечно, ещё ниже упасть при желании. Или так само получится и безо всякого желания? Продам когда-нибудь квартиру, поселюсь в подвале, и весь день буду обходить окрестности в поисках выброшенных из окон бутылок. Вижу свои шершавые красные руки, запах немытого тела давно перестала ощущать...
Тут в нос и шибануло. Глаза открыла - да так и села в сугроб, невесть откуда взявшийся. Столб спасительный, наоборот, пропал. Андрюха рядом валяется, нет, уже встаёт, и совсем он на себя не похож, вот на тень свою - да. Грязная борода смахивает на паклю.
Луна освещает двор. Мой двор. Смотрю на пальцы свои и не верю... Жёлтые ногти обломаны. Или обгрызены:
-Натка... Ты? Что они с тобой сделали? - голос Андрюхин хрипел и рвался.
Пытаюсь ответить, но зуб на зуб не попадает. Морозный воздух щиплет тело сквозь рванину, что на мне. Кажется, я потеряла где-то пальто...
А мы не одни, оказывается. Двое плохо одетых ребят лет 16 стоят поодаль. Лица их серьёзны не по годам.
-За что я тебе должен, малец? - спрашивает Андрюха, принимая угрожающий вид.
Ему хорошо, на нём телогрейка драная есть.
-Тебе квартира не нужна, значит? Тогда греби отсюда, - парень разразился таким трёхэтажным, что впору было записывать.
Только не на что. И нечем. К тому же, не до искусства, потому что друг мой не изменил себе и снова полез в драку, но силушка его куда-то подевалась. Раньше от юнцов этих одно мокрое место осталось бы, а сейчас... Свалил его один средненький удар в челюсть.
Потом его пинали ногами. Лицо его постепенно превращалось в кровавый пузырь.
Кажется, я окончательно протрезвела, мир не крутился больше ёлочной игрушкой, но почему исчезли мои чувства, чёрт побери?
Безразличие. Ко всему. Наплевать на Андрюху. Найду другого. Посижу пока в сугробе. Кажется, и не холодно вовсе.
Звёздочки на небе. Там - Венера... Или Марс? Какая разница. Главное - планета...
Веки налились свинцом, и мир утонул в черноте.
Разбудил меня шум прибоя. Пахло морем, невозможно ни с чем спутать эту влажную свежесть... Хочется открыть глаза, но страшно.
Кто-то нежно проводит по волосам. Приятно.
-Хватит дрыхнуть, - голос кажется знакомым, только слабеньким каким-то.
Давай, приказываю себе. И начинаю ошарашено хлопать глазами.
Мы на самом берегу синего моря. Чуть поодаль - старая полуразвалившаяся хибара, рядом со мной... старое дырявое корыто и дедок с длинной седой бородой. Сидит и смеётся. Улыбка Андрюхина.
-Ты чего ржёшь, пень старый, - скриплю я.
-От карги слышу, - отвечает и продолжает хохотать.
Карга? Это он про меня? Ноги мои босы, ступни покрыты трещинами, синие вены вздуты. На руки смотреть не буду, я их за спину спрячу.
-Тебе рыбу, ха-ха, поймать? - Андрюха скоро смехом подавится.
-Какую ещё рыбу, ты мне лучше гробик смастери, я туда сразу и улягусь.
Андрюха уже говорить не может, пополам согнулся и пальцем куда-то тычет. Вглядываюсь... Бог ты мой. Невод на песке разложен!
-Ну-ка быстро пошёл за рыбой золотой, пусть назад нас вернёт! - кричу я со злостью в голосе.
-Ты чего-то посуровела вдруг. Натка, а ты ведь очень даже ничего для семидесяти лет. Симпатяга, - бросил он, удаляясь к морю.
Сухонький жилистый старичок. Видны остатки былой стати, - плечищи то не отрежешь годами.
Холщовую рубаху раздувает ветром. Штаны он поленился закатать, теперь они намокли и липнут к ногам... Может, зря я с ним так поступала - то манила, то гнала прочь? Хороший парень, руки золотые, да вот беда - стержня в башке не хватает, куда судьба толкает, туда и бредёт, не раздумывая.
Оступается и падает в пучину... Нет! Не сейчас!
Бегу к нему, ноги запутываются в юбке. Падаю неуклюже, в рот набивается песок. Поднимаюсь, а его по-прежнему нет, один лишь невод прибивает вдруг набежавшей волной.
Где-то вдалеке парит чайка... Солнце весело играет с морем... В реальности происходящего сомнений никаких.
-Эй! - ору в надежде быть услышанной. - Хватит шутить, мы тебе не игрушки!
Звук глохнет в космическом вакууме.
Забавно, однако, раскачиваться меж звёзд, мириады которых меня окружают. Вон и Андрюха в своём новом джинсовом костюмчике. Сейчас новом. Там, в жизни, он истлел уж давно.
Тяну к нему руки. Ткань на ощупь мягкая и шелковистая. Наверное, дорогой материал. Неужели Андрюха тогда ради меня его купил? И розы в руке он держал... А я, дура, ещё и посмеялась, мол, кому цветочки тащишь? Наплёл он мне чего-то про бабушкин день рождения и ушёл. Предложение, что ли, сделать хотел?
Глаза его закрыты. Трясу его, что есть мочи... Бесполезно, так и висит недвижим, но вроде дышит. Вакуумом.
-Привет, - звенит в голове колокольчиком.
Перед носом моим болтается ярко-красный шарик... глазам больно.
-Погоди, убавлю, - произносит он и бледнеет.
Рожица смешная у него. Глаза да рот улыбающийся.
-Ты кто? - спрашиваю.
-А я Инфра-красный вообще-то. Для тебя диапазончик на время сменил, чтоб видно было меня, хи-хи.
Захотелось его потрогать, а он взял, да и отпрыгнул.
-Нельзяяяя, обожжёшься.
-Слушай, а мне наплевать, извини. Если я в космосе, и без скафандра, так разве могу обжечься?
-А я противный, - он погрустнел. - Никто меня не любит. Не понимает. Все прогоняют, кому не лень.
-Ну уж я тебя сейчас прогнать не смогу. Признавайся, ты с нами безобразия всякие выкидываешь?
Шарик вырастил ручки и смущённо поковырял пальчиком в ладошке.
-Будешь со мной разговаривать? - спросил.
-Буду, - ответила я, не раздумывая.
'Если эта зверюга устроила сегодняшние приключения, наверное, может и на места свои всё вернуть, нас, то есть', - подумала я.
-Могу, - он умел читать мысли. - Только вы другие уже, хи-хи-хи.
Хохотунчик раскалился, вспыхнул, и звёзды исчезли.
Я обнимала столб, Андрюха пытался зажечь сигарету.
Наши взгляды встретились. Может, огонёк всё ещё теплится в наших сердцах?
В общем, стояли мы и целовались, и не заметили, как мимо прошли те самые служители порядка.
С тех пор мы и вместе, теперь стараемся больше не напиваться, из-за меня в основном. Как-то раз попробовала я шампанского бутылочку выпить, так Инфра-красный почти сразу появился и давай на жизнь свою горькую жаловаться. Нет, пускай лучше он с другими болтает...
Кажется, мне неизвестен свой год рождения:( Точно знаю, что 15 лет назад была старше.
Биопанк – это особый раздел фантастической литературы и кинематогрофа, тематика которого очень популярна сегодня. читать »
07.12.2009 ФАНТАСТИЧЕСКИЙ СКАЗОЧНИК
Игорь Всеволодович Можейко, московский писатель-фантаст, родился 18 октября 1934 года. Доктор исторических наук Института Востоковедения публиковал свои фантастические рассказы под именем Кирилла Булычева читать »
Портал фэнтези
Цитадель Олмера - крупнейший фэнтези-портал
Событие
Продлён прием работ на конкурс фантастических произведений Аэлита-2009!
Последний срок приёма произведений - 1 ноября 2009 года!!!
Книжная полка
Рэй Брэдбери: Из праха восставшие
Роман, писавшийся более полувека - с 1945 года до 2000-го - от одной символической даты до другой.
Роман, развившийся из рассказов "Апрельское колдовство", "Дядюшка Эйнар" и "Странница", на которых выросло не одно поколение советских, а потом и российских читателей. Роман, у истоков которого стоял знаменитый художник Чарли Аддамс - творец "Семейки Аддамсов".
И семейка Эллиотов, герои "Из праха восставших", ничуть не уступает Аддамсам. В предлагаемой вашему вниманию семейной хронике переплетаются истории графа Дракулы и египетской мумии, мыши, прошедшей полмира, и призрака "Восточного экспресса", четырех развоплощенных кузенов и Фивейского голоса…
